Colgada de Poesía

2008-12-19T09:37:00.000-08:00

Miro el árbol que de deshoja
¿cómo qué?

Estoy lejos
las palabras no lo dicen

Andrea, parada tan cerca
es otro árbol
al viento
al sol
deshojándose

Con el frío de la mañana...

2008-12-06T04:47:00.000-08:00

Con el aire frío de la mañana un Sol colgante, suspendido como en una maqueta desprolija acerca de los planetas, ya los fuertes vientos que arrastraban a las polillas y los cascarudos dentro de mi patio, mi ventana y mi alma, comienzan a amainar. La serenidad de parecer sabia, ser la savia que brota de los troncos otorga susurros al día, mi oreja/caracol -en lo que cuesta al mundo un aleteo de colibrí o el instante mágico de voluntad natural que nos ofrece la creación al generar tanta belleza, tanta perfección mariposal para tirarlo todo por la borda en pocas horas- supo ser invierno polar y ahora escapa a durísimas penas de la tormenta de arena dentro de una clepsidra chamuscada por los ecos febriles de los abrazos-tormenta. Viene alguna otra. Se va acercando lentamente como una giganta, va arrasando con los campos con ellos los cultivos. Y al entrar una vez más en su propio traje, en su nueva vida, otra vez, se hace de una estatura humana, reconocible para pasar desapercibida. Que los otros no se den cuenta que habita en aquellos brazos, ojos y piernas, ese emparchado que es su barco, su casa, su cuerpo, la giganta que ha destruido todo en su camino, lo que amaba, lo que huía, lo que creía ser pero también una animalita más en la espera porque así como el mundo de los hambrientos se cae a pedazos y tantas almas dejan de brillar en el mundo día tras día, el amor y la guerra, van tejiendo esta historia absurda. Como siempre los proyectiles son más veloces que las palabras aunque no tan duraderos. Así como la bala entra en un cuerpo desconocido abriendo una herida, un día habrá en que la palabra llegue a tiempo a no dejar abrir heridas injustas. Por eso hoy también vuelve la animalita, que de vez en cuando despierta en mí y tiene necesidad de aullido. Porque le duele el mundo. Porque no quiere ser civilizada si nadie le dijo cómo. ¿Acaso en este mundo bárbaro, desangrado por cicatrices que estallan a mil, no dejando que la herida selle, cure, llegue a comprender lo que pasó, alguien puede dar lecciones sobre moral y buenas costumbres? “Vamos, mi amor, no te dejes engañar. Nadie va a reconocerte ahora, estás tan distinta, has cambiado tanto…” Se dice a sí misma y ve como las palabras, que no se adelgazan como las huellas de las gaviotas en la arena de Pablo, en cambio se esparcen, se agrandan como ella, la que ha tragado la mierda de la humanidad y todo el amor que en este mundo cabe y más allá también en un solo día. La vida en un solo e insoportable amanecer. Ahora se desliza suave como una palabra larga y hermosa escrita en manuscrito y va emergiendo del poema escandalosamente. Donde dice “Abracadabra” por allí está saliendo a la superficie. Puede verse en el aire como de la palabra -que ya ha emprendido su propio vuelo y quizá llegue a tiempo a salvar a alguien distraído o detener un dedo que está a punto de gatillar sobre unas sienes- por la “r” final se la puede vislumbrar como va abriendo esa compuerta o tapa de alcantarilla, que parece pesa mucho y embadurnada de esa sustancia –andá a saber- que las palabras llevan dentro de sí, reflota al mundo. La parida en un rincón por el poema, hija de una palabra, una combinación de nadas que nadan infinitamente se sale del cuento para volver a la vida, con el aire frío de esta mañana un Sol que ha empezado a girar, ya los fuertes vientos han amainado y la corredera que arrastraba a los insectos transgresores de la noche ha cesado. Tan otra ha vuelto que si mirás ahí entre todos los cascarudos, la hallarás dormida y de patitas al techo. Te vas a dar cuenta porque nunca viste un cascarudo naranja platinado que te cause tanta ternura y admiración. Miras como la vida se toma su revancha porque ahora la belleza es de las hormigas, que se llevan de a poquito cada una de las partes de la bichita que fuiste, bella y lánguida, cascaruda en tu andar humano. Humana en tu aflicción de bestia. Como sea, nena, bicho, pedazo, todo o mitad: las hormiguitas te están llevando ¡osamenta! Claro que ya se comieron tus partes más apetitosas y no faltará mucho para que vuelvas a nacer en otra forma, quizá la hormiga que ahora te despedaza ¿eso quisieras? No guardes rencor. Mirá que dulzura cómo te sostienen y te velan en una procesión como un festejo entre marimbas, tambores y cha cha chas. Esto es una fiesta para tus latidos corazón. Vamos a bailar. Yo también voy a fingir por un instante ser alguna otra. Dejaré las palabras volcadas como manchas de café sobre la mesa, me olvidaré de todo, de vos, de mí, del mundo que cae, amor mío. Y en ese segundo insospechado de palabras haciéndose paso en la claridad de otras manos tocando alguna tierra prometida el poema el mundo quemará.

Unrequited love.

2008-12-05T11:49:00.001-08:00

“the victims of the one sided affair”

No corresponde que acicales con silencios

las preguntas que no te hago

ni que pretendas que no busque

el punto suspensivo de tu abrazo.

No me pidas que no descuelgue de tus labios

el cartel de promesas en venta,

no me dejes que me quede a mirar

cómo tu pasado gana la apuesta.

No corresponde que en la posdata de tu sonrisa

se desnuden tus ganas de una-vez-más,

porque en tu lunar con vista al infierno

veo que en estas dos manos no te quedás.

[Greta // Noviembre.2008]

2008-12-05T11:48:00.004-08:00

Y entonces, nada. Un licor con gusto a promesa rancia entre los dientes y esta vida desvestida a medias; apenas dos botones de la camisa desabrochados y el tajo de la pollera mostrando las cicatrices del destino.

El destino... ese que no se nos va a volver a disfrazar de falsa inocencia casual; el mismo que se escurre ahora en esas calles que terminan en más calles, muerto de miedo. Agónico.

La agonía rasposa de mis manos te la cambio por el vaivén indeciso de tu boca cada vez que me edulcoraste la verdad, y dejo que me cobres en un pago y con interés de amor propio cada gota de lluvia que gasté buscándote la afonía en la caída de la esquina de tus párpados.

Afónica debería quedarse esa mancha al final de tu cobardía y el principio de mis ganas, si cada vez que tiraba la piedrita al Cielo vos le dabas franco a la Luna. Y me dejabas así, poniéndole razones a tus bemoles hechos susurro.

Un susurro de mentiras tapado por dos o tres acordes de arena desparramada, pisoteada. Un borroneo insulso de las huellas que dejaste en esta playa sucia, con la marea baja y haciéndose eco de tu acento arrastrado. El mismo con el que arrastraste las palabras los silencios la mitad de este cuerpo desnudo lloviendo por dentro las distancias los excesos las promesas hechas al viento las cosquillas los veranos las retiradas a destiempo los insomnios los consuelos la fina capa de polvo entre los dedos los ensayos los errores, dos locos re(-)cuerdos jugando a lo eterno.

Y te llevaste demasiado, tanto, mucho... que tuviste que olvidarte de arrastrar con vos

toda esta N A D A.

[Greta // Julio.2008]

Viernes 7pm.

2008-12-05T11:48:00.003-08:00

Te morías de ganas. Un saludo cortés a cambio de un café casual había sido suficiente pretexto para que pudieras mirarla escondido entre la ventana y su timidez. Le deletreabas la sonrisa, sonrisa que caía de las comisuras de los silencios como kamikaze en tus manos. Y se quedaba justo ahí. Debajo de la mesa, tus pies se pedían permiso para devorar la distancia entre tus ojos chispita y su boca incierta. Mientras tanto el bullicio de otras voces les decoraba las formalidades con las que pretendían evitarse, y la escuchabas hablar, jugar. Respirar. Entonces volvías a disfrazarte revolviendo el café que ya no humeaba, como mezclando tus miedos con sus lluvias y agregando un sobre extra de lenguas sin edulcorante. Tal vez si probaras pegar tu nariz al vidrio helado lograrías aplastar las mentiras que venías acumulando, pensabas. En eso se te iba el aire y la noche y el café y ella...

Suspirabas. Desperezabas las uñas y distraido enfocabas tus pestañas a su castaño ondulado. Pero a mitad de camino entre su cintura y sus labios, te devolvía el silencio una mirada en Sol-La-Sí. Sí mayor. Con todas las cuerdas en sus hombros y afinado en tu pecho.

Ella también se moría de ganas.

Pero ninguno de los dos sospechaba del otro.

[Greta // Mayo.2008]

¿Estás?

2008-12-05T11:48:00.001-08:00

Claro que no; nunca estuviste. Si lo único que hiciste fue rozarme con abrazos de sal y dibujarme ilusiones de papel.

Ya te decía yo, “le tengo miedo a este enero”. Y tenía razón. Pero vos no escuchabas, y dejabas que te buscara en los mismos labios, en un antro pegajoso, escondidos de rostros que no nos veían, una noche parecida a la primera. Y yo no te encontraba.

Porque ya no hablabas con los ojos, ni espiabas con las manos; ni siquiera respirabas canciones por la espalda. Terminaste preocupándote por robarme una vida más de a sorbos, en lugar de dejar que yo vierta una hora más de muerte entre tu pelo, fortaleza que ya no he de atravesar.

Te diría tantas cosas...que sigo memorizando el color de tu voz, y bailando un tango con el perfume que no usás. Que ya sé que no es justo, pero que yo sí estoy; siempre estuve.

Y te pediría que me ayudes, que me soples lejos de las excusas con que me usaste, que te saques las ganas de una vez más y dejes de mirarme desde los espacios de mis puntos suspensivos. Que invites a mis pies a bailar con el olvido y alivianes mis bolsillos llenos de pasado.

Mientras tanto, yo voy a despegar las posdatas de tu nuca y desclavar mis silencios de tu costado. Por último, desabrocharé –sin que lo notes- un febrero de año bisiesto de tu calendario así dejo de imaginar el último café que nunca nos tomamos. Y en tu mesa de luz, una nota que diga “la vida que me robaste, me la devolviste tres mentiras más tarde”.

¿Qué siempre vas a estar, decías? Qué manera sutil de decirme –sin decirlo- que no estás. Ya te lo decía yo, nunca estuviste. Pero vos jamás escuchaste.

[Greta //Marzo.2008]

2008-12-05T11:47:00.003-08:00

El viento se hunde en sus mejillas y le cuenta un secreto a la vuelta de su nuca. La espuma danzante le acerca burbujas efímeras de un salitre que supo ser de ellos. Se van enterrando promesas caducas y egoístas junto a sus pies, al tiempo que su cuerpo se estremece de punta a punta por la arena húmeda que cala en las escaras del pasado.

Cuando se conocieron, el tinte dorado de las pieles disimulaba revoluciones en los reversos. Él apostaba a perder la cordura todas las noches y escondía su miedo al miedo debajo de la camisa a cuadros. Ella iba en tren de robarse recortes de mar y abrigaba sus defensas en orillas pentagramadas. Con amaneceres descascarados ella se dejó seducir por aquel artesano inquieto, y al final del estío grabaron la melodía de sus risas a media voz, a media tarde, a medio metro de medio sol fundiéndose con medio mar. Y aprendieron a hablarse en silencios, en mensajes subliminales acompañados de miradas elocuentes; lo (no) dicho tras palabras inconclusas...

Una escollera dio paso a hojas crepitando en la vereda, atardeceres pintados de amarillos, bufandas, noches espesas, jacarandaes resucitando y de nuevo olas. Olas como cachetazos devolviéndola a la realidad de este lado del abismo.

Quizás, si lo volvieras a inventar, le presentarías credenciales menos fiables de viajes directos a un infierno celestial; mentirías al decir que tu carmín estrenó pocas sábanas y asegurarías que el rasguido de tus caricias es casi siempre un arma de doble filo.

Y quizás, si vos volvieras a saber de ella, excusarías tus mentiras en cobardías desmedidas, arrancarías de cuajo calendarios amarillentos y te declararías malabarista frustrado de atriles en blanco y esculturas huecas...

Tal vez se convencerían de perderse en medio de un baile carnavalesco de máscaras, a la vuelta de una pérgola, bajo luces tornasoladas en sintonía con brisas inocuas...Acaso...

Si acaso decidieran volver a encallar por casualidad...¿cómo sería?

[Greta // Febrero.2008]

Esquina.

2008-12-05T11:47:00.001-08:00

Demasiadas luces para pagar la apuesta.

La Luna se tapa medio rostro de pudor y la otra mitad espía de envidia.

En tus piernas hace escala el deseo

y queda trunco mi gemido en la maleza de tu pelo.

Tus dedos astillan mis dientes

mientras mis ojos siguen atentos la gota de sudor

que resbala por tu escote.

Qué ganas de perderme con ella.

Ahogo tu risa con un beso

y dejo que tus manos se atrevan

a pintarme rasguños por debajo de la camisa a cuadros.

Hay sombras que se mueven y nos descubren,

una brisa te aleja y de lejos

susurrás el frenesí de descoserme las heridas.

Astuta jugadora, nos quedamos en la cornisa.

Tu cintura hecha de piel roza mis manos

y tu cadera encaja sin dudar en la curva de mis labios mordidos.

De nuestros cuerpos -que no se separan- se desprenden vapores morados

y las respiraciones excitadas ya no disimulan el placer.

Los relojes adelantan la despedida y me dejás en el borde.

Sin saltar al vacío, doblás en la bruma y te perdés con pasos altivos.

Te debo esta apuesta perdida.

Te debo este beso furtivo en la esquina.

[Greta // Diciembre.2007]

Me.

2008-12-05T11:46:00.004-08:00

Mirame;

que tus mieles no me apuñalen.

Acariciame;

que las grietas sean aullidos.

Arropame;

que tu brazo no me abrigue.

Hablame;

que tu voz se confunda con el ruido.

Cantame;

que no me escurra entre tus versos.

Ignorame;

que mi espalda no te extrañe.

Escribime;

que desaparezca entre los pliegos.

Rozame;

que tus lunares no me inviten a perderme.

Bailame;

que el ritmo no te siga los pasos.

Silenciame;

que no me aturdan tus gestos.

Espiame;

que no estén disponibles los palcos.

Distanciame;

que no puedas hacerlo de lejos.

Mojame;

que me seque un ocaso de arena.

Abrazame;

que tu aire no sea rasguño.

Buscame;

que tu otoño se muera de pena.

Provocame;

que tu boca resulte un insulto.

Respirame;

que el perfume a gardenia te embriague.

Atrevete;

y ahora, DEJAME.

[Greta // Diciembre.2007]

2008-12-05T11:46:00.003-08:00

necesito estar sola.
al atardecer.
con los pies revueltos de
arena
mojada y los labios cortados por la sal.
necesito aburrirme de buscar algo en mi cabeza
y no encontrarlo.
descansar necesito.
de mí, de ellos, de vos.
de todos. necesito silencio.
necesito dibujarme la vida
con los horarios que me plazcan;
y que no me diagrames las fechas
con meses de antelación.
necesito desorganizarme un poco
para poder ordenarme otra vez.
necesito escribir para que
las manos me dejen de temblar
por culpa de este cansancio
pegoteado,
rutinario.
necesito no ver más tu cara de juez sentenciándome
ahora, con el rictus firme y serio.
necesito que te metas en mí
y vuelvas a escuchar mis alegatos cuando salgas.
que entiendas, necesito.
que dejes de suponer que soy perfecta.
que te calles;
me urge no oír una sola palabra más por hoy.

(te) necesito.

[Greta // Noviembre.2007]

Caja de música.

2008-12-05T11:46:00.001-08:00

A quien puso en mis manos una caja de música después de tantos años.

La ha encontrado casi por casualidad ya no recuerda cómo.

“Casualidad”, piensa, “las casualidades no existen”.

Hace días que en su mente vaga una idea con forma de caja.

Es pequeña, común y corriente, casi aburrida de mirar.

Pero está ahí. Siempre, chocándose con sus ojos.

Como encriptando alguna verdad disfrazada.

Recuerda cómo aquella noche

-antes de hacerla llorar-

ella le había pedido que la abriera,

pero él lo había evitado.

Que no le gustaba esa música, habían sido sus palabras.

Ahora ya no puede evadirse.

El estuche de plástico claro lo mira desde la mesa de luz.

Lo toma, lo inspecciona, lo gira, lo rodea,

lo da vueltas, lo olfatea, lo acaricia...pero no lo abre.

No se atreve.

Se cubre la cara y respira profundo.

Y ahí va.

La vuelta de tuerca hasta que la cuerda no da más,

el telón que de a poco se descorre.

Se vuelve espectador de un teatro fantasma:

contra el espejo empolvado se estrellan

unas corcheas huecas de sentido;

desaparecen en el piso aterciopelado

esas mentiras inentendibles y prejuiciosas;

se escapan sin prisa en puntas de pie

un par de ilusiones ocultas;

se escapan, digo, trepando el aire.

En el compartimiento de atrás se esconden

unos versos profanos y unas huellas se funden con la voz.

Su voz.

Habla de planes confundidos,

de incólumes gestos de rutina,

de lágrimas envasadas al vacío...

De pronto la voz se aquieta.

Algo falta; falla.

En el cuarto se respira un ardor punzante.

En sus oídos la melodía se desmaya,

se manchan sus ojos de aburrimiento (mal) pretendido.

Pero en verdad la tristeza le provoca

este silencio imprevisto, desgarrado.

O es vacío lo que calla.

Se escabulle nuevamente a la noche en que la hizo llorar

-por única vez.

Ahora entiende.

Cierra la caja y la verbena incompleta se acaba.

Corre a buscar a la bailarina de su caja de música.

Aquella no ha sido suficiente despedida.

[Greta // Octubre.2007]

2008-12-05T11:45:00.003-08:00

Qué inútil repasar con los cayos de mis dedos

las fotos de lo que ya no seremos.

Qué inútil que las sábanas te busquen encendidas

en el hueco que ya no ocupas.

Qué inútil no lograr sonsacarte esos susurros impúdicos

que de memoria ahora podría recitarte.

Qué inútil que no hayas dejado que estas palabras

fueran lenguas serpenteando al compás de tus mentiras.

[Greta // Julio.2007]

2008-12-05T11:45:00.001-08:00

Qué tal si te reclamara que aún no me has devuelto el sueño,

y el hueco helado de la cama mantiene tu forma

por si una noche volvieras a querer colarte entre las vírgenes sábanas.

Qué tal si te dijera, cansada,

que no tenía idea de sufrir y sanar,

de desesperarse y renovar la esperanza.

Qué tal si pretendiera tranquilizarte

al decirte que con el tiempo entenderé

que ese todo que nos une, hace tanto y hace nada;

pero que hoy no lo comprendo.

Qué tal si confesara con vergüenza

que todos los días me invento una nueva mentira

para creerte inexistente, personaje de un cuento,

dando vueltas entre los peces de mi infierno.

Y cuando estoy a punto de comprar la historieta,

la brisa te trae de vuelta y entonces jugas con mis colores,

mezclas mis sueños, borras las fronteras...

y vuelta (dolorosa) a empezar.

Qué tal si te reprochara el miedo que le tengo a los domingos,

días muertos en que las historias se me deshacen en las manos

y tu voz que no me empapa el contestador.

Qué tal si te contara que por la ausencia

de tus besos mi boca sabe a óxido,

pues no ha sabido encontrar más que muerte en cada comisura,

y que contra tu lengua ardiente

los demás labios de plastilina no tienen nada que hacer.

Qué tal si te recitara el rasguido

de los cayos de tus manos sobre mis valles,

mientras vos pones de música de fondo

las segundas intenciones con las que tus pupilas caídas

solían devorarme.

Qué tal si te narrara cómo sigo recordando

los detalles que olvidaste,

y los convierto en ingrediente secreto

del chorro de tinta que intoxica mis madrugadas.

Qué tal si reconociera que recogí

los acentos que me debías y también los torcidos

para enderezarlos en cada paso de mis coreografías.

Qué tal si te comentara al pasar que te echo de menos,

que no cuelgo el disfraz de la que desteje;

que todavía espero tu carta en el buzón,

tu voz rescatándome del tedio,

tu mano invitándome a una huida sin retorno;

que no te olvido ni me desprendo.

(Qué tal si ahora hiciera una breve pausa

para entender tu silencio, sin siquiera mirarte el rostro).

Qué tal si lentamente me secara las lágrimas

y girara mi cabeza hasta encontrarme con tu rayuela,

escrutara tus gestos, volviera a respirar hondo,

y por vez primera te dijera que te quiero.

¿...Qué tal?

[Greta // Junio.2007]

Conjugando(te).

2008-12-05T11:44:00.000-08:00

Como si tu nombre y el mío se escaparan de la gramática de nuestras afiladas lenguas..

Si te bailo, cuatro notas tienen tu perfume.

Si te canto, tu sonrisa es mi segunda voz.

Si te escribo, cada letra te conjuga irreverente

en imperativos que desafían (y vencen) mi diezmada voluntad.

En pasados mixtos de vos y yo baila el verbo

de lo que no fuimos fundiéndose como esbelto partenaire

con el pretérito perfecto compuesto

de lo que todavía arde en construcciones desiderativas.

Si supieras que aún dudo en subjuntivo

por más que sepa que el presente que conjugo

es simple y no hay quien quiera continuarlo.

Se suceden (y seducen) en mi mente

los registros informales de todo aquello

que prometiste en pluscuamperfecto,

mientras yo de fondo te pintaba

el imperfecto ayer de reinos lejanos.

En otras hojas condeno el infinitivo

de plurales terceros no alocutarios

que me sentencian a saberme(nos)

en voz pasiva dentro de esta inversión

de sustantivos tan abstractos como las palabras

que tus dientes traspiraran aquella noche efímera.

Pero en estas líneas conjugo un futuro

que no es incierto sino perfecto,

que no responde a modo alguno;

un futuro condicional en el que nunca habrán de darse

las circunstancias para que las cláusulas

del contrato de Inventarios se cumplan cual envite al destino.

Un tiempo ulterior del inconciente irracional,

donde pueda serpentear al ritmo de tus arpegios

y tus cuerdas respondan al vaivén de mis empeines,

donde lo potencial se vuelva simplemente indicativo

y no veas mi espalda perdiéndose en gerundios malditos.

Un futuro en el que mezcles todos los tiempos verbales

y ya no memoricemos “amar, temer y partir”.

Una terminación nueva atemporal

con dos personas singulares,

donde rimes en versos libres para mí

que ya no habremos conjugado boca en verbo,

que ahora los acentos quedan para otro momento.

[Greta // Junio.2007]

1

2008-12-04T08:50:00.000-08:00

Las muchachas caminan en silencio repasando sus melodías preferidas

(la de flequillo intenta sin suerte night and day),

yo prefiero mirar los rostros desconocidos,

intentar una historia (con motivos que no llegan a edificar un tema).

Un departamento con un gato punk,

y una ventana por donde la luz (sin adjetivo) dibuja en la pared un contrabajo

que se borra cuando el gato decide subir al sillón,

la puerta se abre e ingresa el señor que camina delante de la muchacha de flequillo, que fuma netx y lleva bajo el brazo la edición con bonus track de aquí a la eternidad.

2

2008-12-04T08:48:00.000-08:00

después de algún tiempo
los días empezaron discretamente a parecerse entre sí:
las mañanas, el sillón de mimbre, las palabras, el gato y el cristal (todos participan de la rutina)

3

2008-12-04T08:46:00.000-08:00

fabrico un disfraz
para el puñado de palabras que se pierden en mí
tu forma de hablar es bailable (pasodoble)
y la soledad a trote conmigo se va.
soy extraño en todos los días

Tengo una palabra..

2008-12-03T11:18:00.000-08:00

Tengo una palabra que me acerca a vos
tengo tiempo de decirla...
Quizás el invierno no sea tan largo
tal vez el verano vuelva a aparecer
Tengo una palabra...
la mañana trae su encanto
una noche me ha convencido ayer,
un revuelto de deseos
hoy no es tiempo de crecer.
Tengo una palabra...
siempre el miedo niega
y el deseo invita a la verdad.
Una palabra...
la primavera avecina
quiero volver a nacer.

Caro Cabrera (CaroK)

Canta la ausente

2008-12-03T11:15:00.002-08:00

Estoy acá.

Me llaman abril, azul, amor.

Roto el cable, yo no tengo nombre.

Olvido los restos abiertos en la piel

del tatuaje oculto

bajo la línea de mis senos.

Me dicen, me dictan en mayúsculas

-como gritos-

las respuestas equívocas

a mi camino de flores altas

como alambres de púa

en el pasto del jardín.

Estoy acá y quiero una puerta.

Una ventana, un agujero

una abertura donde poner los huesos

de estos años de ancianidad repetida

y juventud acelerada.

Estos tiempos de guitarra coja

de espías en la noche

de comodines ausentes

y figurita repetida

en el album de recuerdos.

Estoy acá.

Alguien pregunta, alguien insiste.

¿Es la noche una mujer hambrienta

con las piernas abiertas

pidiendo, en aullidos de loba

un secuestro, un cofre de sueños ajenos

para amamantar a sus crías muertas?

No tengo respuestas.

Yo sólo poseo

Un cuaderno liso

llamándome al vértigo

de la letras oscura

como la noche

y su vejez eterna

de madre huérfana.

Me crucifican viajera, vagabunda, amante.

Me empapelan la espalda

con canciones de nadie

que debo rellenar de nombres propios

de besos nacidos

de sexos comulgados

y arraigos imposibles.

Estoy acá.

Como un río de fresias

marchitas

en el boulevard de mis pupilas.

Como una certeza que no perdura

como un piano chillando

des.afinado

en la mañana

tuerta

de agosto

convulso

en la esquina de mi sexo.

Acá estoy.

Buscándole nombre

a mis muñencas ciegas

y desnudas.

Y olvidando, por tercera vez

el mío propio.

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Manchas de ocaso

2008-12-03T11:15:00.001-08:00

Grita tu ojo.

Abrevio las manos

en sílabas que amputo del estómago

y las paredes bailan

entre relojes suntuosos

y muñecas ebrias de movimiento.

Canta tu nuca.

Extraigo la niebla

de mis dedos espesos de Octubre,

y un animal habla

mientras camina en mis senos

y convive mis líneas muertas.

Abre tu plexo.

Contagio la almohada

con insectos que dibujo en invierno,

y tu garganta aplaude

a través de mis pieles

y mi cuerpo incontinuo.

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Como contar nudos en un ovillo infinito

2008-12-03T11:14:00.000-08:00

Como contar nudos en un ovillo infinito

y cortar cables en el portón de una idea.

Como los sauces, como caminar

y sentir que a uno

lo guía un marionetista de primera clase.

Como dibujar un cuerpo

nombrarlo propio

elegirle un color preferido

y hacerle cosquillas en la nariz,

para que no sangre.

Como quedarse quieto

y cantarle al viento

canciones de anteayeres llovidos.

Como los jardines quemados.

Como un pasillo sin puertas.

Como la letra P y la R.

Como desenvolver un recuerdo

y sentirlo frio, lejos

de todo presente habitable.

Como cantar una melodía rota.

Como abrirse paso ante una novedad.

Como el sonido del miedo.

Como la piel cuando tiembla.

Como un hombre alto y languido.

Como tartamudear.

Como las certezas cuando perduran.

Como romperse y volverse a armar.

Como encontrar secretos en un sombrero.

Como soñar con tu padre muerto.

Como mentir y creer

que no es mentira.

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Capicua

2008-12-03T10:37:00.000-08:00

Puedo escribir un círculo, sobre una escalera

dibujar el abecedario entero, por partes

acomodado entre los escalones.

Arriba y abajo, las íes

con tildes como púas en los ojos

significándome en el medio.

Un dibujo de tiza, de papel de arroz

de letras que no salen a la calle

que se quedan acurrucadas en la lengua

sin querer escucharse, sin querer

aumentar sus voces de oración fallida.

Puedo coleccionar letras que no.

Letras enteras en un círculo

que sobre una escalera, dibujo.

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ABYAYALA

2008-12-03T10:36:00.002-08:00

Nosotros nacimos de la noche

del vaho de humus y selva

hijos del sol y la tierra

hermanos de la flor y la estrella.

Nosotros de sangre luna y de fuego

sal estero puna y valle

caribe glaciar gruta y montaña

Nosotros los matados los insurrectos

los terribles los enamorados los formidables

los tiranizados los clamorosos.

Los insurrectos.

Nosotros de agua y arcilla de barro y arena

yerba caña tabaco carbón oro plata madera

machete y trinchera.

Nosotros que nos creían débiles

que nos querían muertos

que nos creían muertos

que nunca nos vencieron.

Nosotros los excepcionales los únicos

Nosotros los insurrectos.

¿DE QUÉ MIERDA SE RÍEN?

2008-12-03T10:36:00.001-08:00

pues yo no sé quién carajo inventó el humor ese de relatar la estupidez humana innata en ciertos estratos de las clases sociales porque todos sabemos que la historia desde siempre ha sido la historia de la lucha de clases y todos sabemos que este sistema engendra especies especiales de gente megalienada que no se malentienda digo porque parece un comentario protofascista pero bueno mis camaradas me han escuchado alguna que otra vez y yo les digo que soy el más fascista de todos los comunistas aunque eso suene estalinista pues estalinista no soy ni seré y lucharé contra el estalinismo también contra el fascismo contra la burguesía internacional en fin o como me gusta decirle y perdón si es que lo extravié inintencionadamente de algún lado el cáncer de la humanidad y es que yo no lo veo de otra forma pues su cultura sus relaciones sociales sus valores morales los medios de producción concentrados la explotación y la opresión y las guerras y la violencia organizada y las oficinas gubernamentales y los vaticanos llenos de oro y la moda y la globalización criminal y el hambre y la ignorancia y la miseria y la humillación y los prejuicios y los juicios y los postjuicios y las cárceles y las tumbas y “la libertad” y “el amor” apenas como ideas nada concreto nada realizable todo se mantiene la historia no se puede cambiar la naturaleza sigue su curso el hombre está absolutamente perdido dios existe dios no existe dios? la capa de ozono los rayos solares los maremotos los tsunamis el ántrax y las bombas nucleares los siete pecados capitales –si apenas fueran siete- los medios masivos de confusión el alambrado la soja transgénica los alimentos artificiales el pop la competencia los concursos hollywood la cia la onu la kgb el ku klux klan el mercosur el merconorte la cocaína el paco la pasta base el éxito la fama el bonapartismo las dictaduras militares los psicólogos los enfermos los locos los desaparecidos el machismo el trabajo –trabajo?- infantil las dinastías los imperios la contaminación de cualquier tipo la deforestación la extinción de razas la mala educación la penosa salud el stress y la celulitis el bajar de peso el subir de peso el bajar de peso la indiscriminación de discriminación las pastillas para vivir los cambios climáticos la falsificación el mal humor el día del amigo el día de los enamorados el día de comprar sea lo que sea solo cuenta comprar la corrupción y la coima moneda corriente el desinterés la desigualdad la desolación la desesperación el despotismo la desesperanza la decepción la deshumanización la destrucción el desarmadero de cualquier conciencia la dislocación de cualquier alegría los casinos y las loterías las adicciones los pleitos las catástrofes pequeñas las catástrofes en masa los ríos de sangre los mares de lágrimas la familia el auto la casa los niños y ya y la vida no es para vivirla es para trabajar para que otro viva se hace lo que se puede las millones de empresas que guardan sus millones en un solo bolsillo la ceguera la sordera las mudanzas los exilios las campañas los corpiños la homofobia la claustrofobia la aracnofobia la fobiafobia la autoridad la imposición el maltrato el destino inevitable la mentira la mentira la mentira la mentira la mentira la mentira el conformismo estéril el inconformismo inútil los hacinamientos los monobloques los countries las propiedades la idiosincrasia la especulación la perturbación la masturbación la individualidad la mortalidad las publicidades la matanza la persecución la pornografía el politquerío el palabrerío el chusmerío el plastiquerío la elite el delito la impunidad la imbecilidad absoluta el miedo el miedo el miedo el miedo el miedo el miedo la negación la calumnia la tergiversación la manipulación la pedipulación la pena las pelucas los mamelucos los payasos el hipo la hipnosis la hipertensión la hipocresía el hippismo la hipalgesia el hipar la hipergamia la hipertrofia los hipermercados la apatía las epidemias las murallas las metrallas las batallas las fallas del sistema etcéteras etcéteras que duran siglos y entonces en vez de celebrar la decadencia nuestra de cada día mejor tomemos cuenta de que hay que abolir todo esto y tanto más para poder ser libres y esto no es para risa…

DIÁLOGOS

2008-12-03T10:35:00.002-08:00

- Ves algo?

· Veo el Cielo.

- El mismo cielo que el mío…

· Rojo?

- Sí, completamente negro.

· Por qué tienes un alma tan desierta?

-No durará mucho, hace tiempo me he acostumbrado.

· Pero estás lleno de humo.

-Es la poesía, no puedo detenerla.

· Quisiera besarte, pero no puedo.

-Sigue mirando el cielo, besa el cielo.

· Completamente negro…también miro tu nostalgia.

-El sol arrasa con todo aquello que ilumina

· Podrías llamarme de nuevo…

-Sale sangre de mis dedos.

· No puedes inventarme, en algún lado existo.

-No pude entenderlo antes.

· Aquí estoy.

LA LUNA Y TU CABELLO

2008-12-03T10:35:00.001-08:00

La luna

saldrá en mi espalda

y cuando esté la noche

completamente azul

embestiré tu forma.

Tu cabello

suelto en mi lámpara

danzará por la eternidad

en la que nos construimos

día tras día.

Y no habrá

un ayer porque

así lo dispondremos.

Y no habrá

un mañana porque

somos el mañana mismo.

EN VEZ DE HUMO

2008-12-03T10:34:00.004-08:00

me pinto de verde

para esperarte

te espero

sin hacer ruido

enciendo un cigarrillo

para no esperarte

y el tabaco no se quema

y en vez de humo sale

un niño.

OTRO POEMA

2008-12-03T10:34:00.003-08:00

La noche sube

es sin duda el territorio de la fiebre

mi nariz arde

como un piquete en pleno centro de capital.

Mientras yo me oculto tú te levantas

mientras yo me levanto tú te ocultas

libremente

y está bien porque al fin y al cabo

somos seres humanos.

Tú no sé cómo permaneces

más bien sí sé cómo

pero son demasiadas las formas que tomas

como para aburrirte enumerándolas.

Y en realidad temo que sea

demasiado tarde.

UN ÁRBOL UN HOMBRE

2008-12-03T10:34:00.001-08:00

Y ahí está el pobre
vecino de un poste
interrumpido por los cables
ahogado en el cemento
y espera otro otoño
paciente tolerante
y las nubes lo miran
y ahí está el pobre
vecino de un poste
interrumpido por los cables
ahogado en el cemento
y espera otro otoño
paciente tolerante
y las nubes lo miran.

RE VO LU CIÓN

2008-12-03T10:33:00.001-08:00

Hay que hablar de la revolución
la revolución debe estar presente
cada noche cada día siempre
los pueblos no pueden darse el lujo
de prescindir de la revolución
porque la revolución está ahí
para que la tomemos y hagamos de ella
un revolución.
Hay que hablar de la revolución
para que crean en la revolución
los trabajadores los que no tienen trabajo
los pobres los hombres y mujeres
que van a hacer la revolución
y para hacer la revolución
hay que pensar en la revolución
y pensar en la revolución es pensar
en nosotros mismos.

NÓS

2008-12-03T10:31:00.004-08:00

Temos frio

guardamos sóis na voz

há uma noite que é

para nós

á noite

levamos uma lua no rostro

uma estranha forma

de nós ver

iguais

a sombra da cada gota

na neblina

bebemos

e somos tão livres

que nos chocamos.

TAMBIÉN

2008-12-03T10:31:00.001-08:00

La tierra está girando

lloran vidrios los gatos

y los perros ladran

ladran ladran ladran

y ladran

y a pocos metros

jóvenes trabajadores

son baleados por el gobierno

también

hay un buen pianista en la radio

pero aún con la incertidumbre

de no saber nada

y de seguir tragando saliva

mirar la luna cuando está

a punto de salir

apenas una pestaña en el cielo

como la están viendo algunos

tendidos sobre la tierra

la tierra que está girando.

AMOR IDEAL – o el ideal del amor-

2008-12-03T10:30:00.003-08:00

Ya vendrás

despeinada,

desprolija,

vestida de colores,

con una sonrisa

de sol a luna y de

luna a sol.

Llegarás a paso desafinado

y sorpresivamente

me centrarás de un cachetazo.

Entonces

tomaré una fotografía del paisaje más hermoso:

tu mano en coalición con mi cara

y este cielo violeta de fondo.

Llegarás cuando no me esté esperando

y antes de que yo lo diga

dirás:

¿caminamos sin pisar una sola hoja de este otoño?

si.

EL CADÁVER

2008-12-03T10:30:00.001-08:00

Del estruendozo

charco de sangre

despierta el cadáver.

No abre sus ojos

ya los tenía abiertos.

Se pone de pie

erguido, hacia delante

camina pacientemente.

Va fumando un cigarrillo

el cigarrillo está encendido

pero no humea. (parece

más muerto que él)

Deja huellas de sangre fresca

sin coagular.

Camina como buscando a alguien.

A su asesino.

Busca en los cuarteles

en los móviles

en las calles. Hasta que al fin está

frente a él.

El policía atónito.

El cadáver le muestra su herida.

Lo abraza.

El asesino cae muerto.

El cadáver vuelve a su lugar.

Se funde con su sangre

permanece en el piso.

El policía tendrá

un concurrido entierro.

EL NIÑO

2008-12-03T10:29:00.003-08:00

Atención.

Ha muerto un niño.

Es esa mancha de cielo

sobre el asfalto.

Silencio.

Ha muerto un niño.

Alguien escuchó gritos

estruendos de balas.

Se asomó a la ventana,

vio al cielo caer al suelo.

Volvió a su cuarto.

Momento.

Ha muerto un niño.

Iba desnudo y descalzo,

llevaba hambre y un mal extraño.

Nunca tuvo nombre,

nunca tuvo trabajo.

Contempladlo.

Ha muerto un niño.

Lo han matado.

Alguien dijo

que había robado

un pan y un libro.

OBRA ABSURDA EN UN ACTO

2008-12-03T10:29:00.001-08:00

…una calle cualquiera, una luz de farol…

(es de noche)

(un cristal se rompe)

(el sonido proviene de una profundidad bajo tierra)

(el aire esta aislado)

(suena una especie de silbido)

(alguien en esa profundidad junta los cristales, los arrastra por el suelo)

(la noche suena vacía)

(no hay un solo testigo)

(luego de un grito apagado aparecen dos personas en acción)

+ Había algo sobre esas palabras…especialmente en la “l”

(se oyen pasos cada vez más y más lentos)

- En ella he visto cisnes de porcelana rellenos de perfume de hojas

(humo de cigarrillo, nadie fuma)

(son las dos de la madrugada la cruz del sur cruza la calle)

+ Una vieja luz errante me incendia. Parece saberme tanto como mi madre.

- Su bella calma corrompía todos los cuarteles de mi mente.

+ (descontractura su cuello, da un largo respiro) (enciende un cigarrillo)

Noté que mis huesos estaban más pálidos hoy cuando los limpié.

- (cae de un sueño en el que estaba sumergido)

Me inclino por los huesos envueltos en humo de asfalto, la ciudad siempre fue mi pasión.

+ Sólo admirable como pasión. No a su causa o sentido. Como el mismo hombre.

- Llevas el barco hasta donde puedes…

(todo se apaga en un lento nerviosismo)

(los personajes miran hacia arriba)

(el ambiente se encierra)

TELÓN

PATAS ARRIBA

2008-12-03T10:28:00.001-08:00

mi paisaje tus manos

al sol tenue liviano

rompiéndole una marea

dolorosamente inalcanzable

tanto como tu cuerpo

llenos de misterios

en parques espejos

quizás estés vos

allá donde

es rosa

allá donde la noche

despliega una nube

[leer preferiblemente de abajo hacia arriba]

MASMAR

2008-12-03T10:27:00.002-08:00

Plagadomás de escorias

plumíferos inobstetras

las galletiterectas son sin demonio

los mamíferos imperfectos somos nosotros

en la pluslaguna

del la pupila sinsideral

primipereando al templo

de los ciegos inhabilitados

de infraestructura

pinnípedos

pero ni necio tiro

pájaro de mármol sinnido

cruzdelsuroeste sur

mar

y másmar

CAPÍTULO XV DE UNA VISTA SIN FIN

2008-12-03T10:27:00.001-08:00

Antenas perfiladas

a un cielo gris

“son dulces las agonías

que carecen de conciencia”

dicen

“como cuando se abre la noche”

digo yo

y las antenas brillan

como una tormenta

espesa de verano.

¡¿Notan tus ojos

la velocidad de la tarde?!

los míos las absorben

y se esconden

y las antenas

se confunden

y se hacen noche.

caligrama

2008-12-03T10:24:00.000-08:00

bajan

las

escaleras

las

luces

vida

la fan ma

el tas

el tiempo se mantiene normal

aunque algo más lento

los colores

las palabras

tanto

tan

lejos

y yo acá con

y tu presencia

espiritual

invisible

natural.

LOS PÁJAROS NEUTRALES

2008-12-02T13:27:00.000-08:00

Los pájaros neutrales

cantan sólo de 5 a 6 de la tarde

no cantan de noche

no cantan a la aurora

ni al ocaso salvaje

con ese color negro tan azul

como un cuadro de Magritte.

Los pájaros neutrales

emigran a Suiza

llevan billeteras bajo las alas

raramente vuelan en bandada

generalmente lo hacen

individualmente.

Los pájaros neutrales

no se burlan de los satélites

ni toman las diagonales

ni bajan a las calles.

Se posan sobre los árboles

pretendiéndose ajenos

narcisistas corrompidos.

Los pájaros neutrales

se refugian del viento y de la lluvia

no comprenden las tormentas

para ellos todo sucede misteriosamente

nada se preguntan

nada contemplan.

Los pájaros neutrales

sólo asoman en primavera

y por razones de comodidad

parten en verano.

Evitan los puertos

las lagunas y los ríos

y procuran volar alto

cuando cruzan el mar

para que la sal no dañe

sus peinadas plumas.

Los pájaros neutrales

se afeitan y se peinan

en cada parada

corrigen sus plumas

no transitan las nubes

no se aventuran en la niebla

ni en las sombras

ni en los bosques

tienen nidos escondidos quién sabe dónde

para que nadie los vea

en sus siniestras costumbres.

Los pájaros neutrales

no ven más allá de su pico

no se atreven a mirarse

en el espejo por el que vuelan

rumbo a la muerte.

COLLAGE

2008-12-02T13:26:00.002-08:00

acompáñenme al mundo de las profundidades

en busca del

peligroso y esquivo estropajo

sin él en la escena

podré abandonarme

a mi crapulencia

creo que mi daño se cerebró

voy a revisar mis pupilas

alba ocaso

y el sol se quiebra

sigue la tortuga

no temas

es que la mente está divagando

con mil pensamientos a la vez

el coyote dijo

la búsqueda de un hombre

por su alma gemela

produce un faro en altamar

perdido en este mundo soplado

por un sol tibio e indiferente

vínculo cósmico

nos vieron están mirando

DIOS

2008-12-02T13:26:00.001-08:00

Dios

por favor

no existe tal cosa

dios

es apenas una evidencia

de la capacidad humana

para crear lo que sea

ahora

cómo nace dios?

quién sabe

cómo fue manipulado dios?

revísese la historia

allí están las respuestas.

Dios

la más vulnerables

de todas las ideas humanas.

No quiero decir con esto

que el hombre la mujer es

dios

digo que la infinita creatividad

de la humanidad creó a

dios

según su necesidad histórica

o de clase

el hombre la mujer

es eso

hombre mujer.

Claro que existen muchos

dios

me preocupa especialmente

el dios que se usa para

dominar

otra sin embargo criminal

idea

de pequeñas sectas

detestables y corruptas

que como dios propio

tienen a eso denominado poder.

Pues bien

esas sectas han ido arreglándoselas

para dominar el mundo

y dios está en el cielo.

No habríamos entonces

de pensar en dios

cuando la verdadera cuestión

es la humanidad.

Ocupémonos de nosotros

y cuando el problema esté resuelto

nos ocuparemos de dios.

PRÓLOGO A UN POEMARIO NO EDITADO

2008-12-02T13:25:00.002-08:00

Juzgar la propia poesía resulta

ciertamente

un acto casi suicida

¿Bajo qué criterios

qué cánones

qué “sentido común”

qué preconceptos

yo elijo mis poemas?

No lo sé

El Pintor juzga su pincelada

El Carpintero desconfía un segundo de su ojo

El Mecánico conoce exactamente las vueltas que puede dar una tuerca

El Locomotorista sabe cuánto carbón hace falta para llevar el tren a su destino

El Colectivero sabe cuándo es que debe doblar ni un segundo más ni un segundo menos

Etcétera

Y el yo

poético sin embargo

no consigue resolver

justificadamente por qué

estos poemas son los que están aquí

pero así resulta

un acto casi suicida

porque es como elegir qué parte

de su cuerpo

de su conciencia

de su sensibilidad

debe ser expuesta

presentada sin más

en este caso

el poeta devela su historia

y oculta otra

por tal o cuál razón

o ninguna específica

y eso que oculta

quizá sirva más

que aquello que muestra

y eso no se sabe

si se sabrá en

algún otro poema

En estas páginas se encuentra

el resumen de un trabajo paciente

que será o no acertado

pero es así la poesía

un movimiento indefinido

Despertar

2008-12-02T13:25:00.001-08:00

Despertar.

Un día despertaste, desesperaste, dormiste, durmiente, terrible, ese día despertaste, te miraste en el espejo, tu barba era más roja que nunca, deseaste arrancar tu piel, masticarla, doler, vivir es doler, dolerte y dolerle a los demás, el día que despertaste miraste a los ojos de la bestia, la humanidad, despertaste, arrancaste la ropa de tu cuerpo, y la de tu amor, lloraste con un corazón triste, tu corazón , inmundo, rajaste tu piel, volaste, sentiste la música que escuchan las hadas, abriste los ojos y todo era como habías soñado, besaste a tu amor, al príncipe de tus sueños, él te beso, se unieron mientras volaban, fueron uno, por un instante los abismos desaparecieron, tu mano rajó la piel del universo, y el lobo hambriento de tu dolor murió.

Ese día comprendiste que tu novio te amaba.

BREVE DESCRIPCIÓN DE TRES VIAJEROS

2008-12-02T13:20:00.001-08:00

Eran tres trashumantes

iban por los caminos

pueblo a pueblo

azar y destino.

Una nube malhechora

los seguía por todas partes

ellos siempre ante todo

echaban humo como arte.

Ya se van, ya volverán

no se sabe cuándo

no se sabe dónde.

Libertad.

Cuántos versos perdí

por no tener el valor

de decírtelos.

Cuántos rumbo vagué

por no saber dónde estabas

cuántas ciudades incendié

por verte corriendo

cuántos hombres ahorqué

para que no beban de tu pelo.

Y yo sigo enfermo igual y tú sigues tan

lejos, que al fin y al cabo no me queda

más que sospechar

que ha sido todo

un invento.

Colonia.

Los días pasan como papelitos y

ese loco impulso que los bate

parte en diez porciones exactamente

iguales la noche y su blanca sangre

se desparrama nos eclipsa amor y nos

retienen los días pasan como agua

y yo tomé el camino más largo hacia

vos. perdón.

Escrito en casa de Mauricio, primer poema al llegar de vuelta a la Argentina.

IMPRESIONES

2008-12-02T13:19:00.003-08:00

He atentado contra la cultura uruguaya:

he robado todos los libros

interesantes de poesía

conseguí unos hermosos ejemplares

de Lenin.

Además vencí los sistemas de alarmas

y me descostillé de risa de los

grafittis anarquistas: “Volcheviques

reformistas”: su hilacha pequeñoburguesa

es indisimulable.

Lo que sí, me quedé con ganas de subirme

a unos de esos colectivos-acordeones,

pero al menos vi un pequeña muestra

de la militancia estudiantil montevideana.

Proporcionalmente

me dio la impresión de que la

izquierda uruguaya interviene un poco

más que la argentina.

He dicho proporcionalmente

y no sé qué tipo de precisión

guarda en su intervención.

Y, en definitiva

un chivito con fritas y un refresco

por 75 pesos

no está tan mal.

De todos modos me cuesta acostumbrarme

al cambio.

Aunque

te vea en todos lados.

Montevideo.

2008-12-02T13:19:00.001-08:00

Quisiera una mano tan rápida

que pueda transcribir todas las

conversaciones de este ómnibus inter-

urbano. Pero lo que busco realmente

es tu mano, sin guante. Algo.

La gente pone su ojo prejuicioso sobre

mí

¿será la arena en el pelo?

¿será el penetrante corcel del humo?

¿serán las insoportables rotondas?

¿será que el mate no cabe en este

recinto?

Me tiene sin cuidado, de todas formas

los vehículos de la burguesía

son los mismo en cualquier lado.

Y a pesar de todo yo

quería buscar un poema de amor

de esos que no conozco

y por eso es tan difícil.

En los tarros de basura

se puede leer “dios te bendiga”

qué pensará el pobre

que hurga en la basura

seguramente no pensará en dios

las bendiciones tampoco dan comida.

Y los anarquistas

me enferman con sus infantiles

declaraciones.

Me tiene sin cuidado

los vehículos de la burguesía

son los mismos en cualquier lado.

Aun así

yo quería un poema de amor

porque te amo

y no me place ni me hace

ninguna gracia tenerte de amiga

aunque sea todo lo que tengo

ahora

tu mano en el guante.

Para suerte de todos

la noche es nuestra cómplice.

Atlántida-Montevideo.

2008-12-02T13:18:00.000-08:00

Terribles ciudades de verano.

Se proyecta la bruma implacable

y humecta las luminosas peladas

de los camareros

y perfuma las barbas decálogas

de los marineros.

Pero en la súbita calma del mar

tú apareces del aire

y de la sal.

Pero temo nombrar las piedras

y trato de eludir la docilidad de tus palabras

para respirarte

o simplemente

dejarte libre.

Por bruma

por mar

por aire.

Piriapolis, 30-julio-08

2008-12-02T13:17:00.002-08:00

Transito

por calles que intuyo

ya he andado.

Un país desconocido

que no es el mío

pero que bien podría serlo.

Un pueblo más

de tantos pueblos en el mundo

que no es el mío

pero que bien me placería

ser el poeta del pueblo

y escribirles largos poemas

a los adoquines

a la noche.

Quizá tuviera la suerte loca

de conocerte

y entonces también te escribiría

aunque no vivas aquí

te enviaría cartas detalladas

desde mi balcón.

Y prepararía mi equipaje

para continuar el viaje.

Rocha 29-julio-08.

Desnudando tontería

2008-12-02T13:17:00.001-08:00

¿Con hombres inteligentes,

Solo se puede hablar de cosas inteligentes?

Hago una pregunta

Con la dicha de encontrar

Alguna razón razonable

Que me delate la causa

De por qué la humanidad siempre

Se enreda, tropieza y atora

En los cordones de sus propias pisadas.

Porque usamos las mismas palabras

Para enunciar preguntas y para dar respuestas.

Negro, pobre, chorro,

Mala leche, puta!, asesino.

La jugada es siempre la misma

¿ por qué no cambiamos de estrategia?,

Si la alegría, como producto,

Usualmente viene con fallas.

Francisco Fournier

Un atado de…

2008-12-02T13:16:00.000-08:00

Si la definición de imaginación

Es:

“Aprensión falsa o juicio de algo que no hay en realidad o no tiene fundamento.”,

Entonces, también literalmente,

Me chupa un huevo

Lo que la gente quiera

Interpretar

Sobre

Esta poesía,

Si sé muy bien

Donde está mi vida.

2008-12-02T13:15:00.000-08:00

El cielo cruel de nubes

amontona en un rincón

las luces de la noche

y yo estoy sentado sobre el

árbol que se incendia.

Atlántida

VIAJE I

2008-12-02T13:14:00.000-08:00

Si he de reservarme estrictamente

a la descripción del viaje puedo decir

que éste fue ondulado.

No hay demasiada diferencia, apenas

las migajas que se les echan a las palomas

y las palomas que son algo menos grises

que allá, que en Buenos Aires.

Aunque a decir verdad conozco tanto igual

Buenos Aires como Montevideo

y tanto una como la otra se sirven

de ensayo recíprocamente.

Nuevamente, en lo que a mí respecta

me interesa particularmente Buenos Aires

por la muchacha de rojo y cristal que se

pierde en las multitudes y emerge

por su sonrisa. Si ella estuviera aquí,

pues me interesaría particularmente

todo el mundo

Montevideo-Tres Cruces.

2008-12-01T15:01:00.000-08:00

Deshilachaba,

los bordes rosados

del vestido

para no mirar,

ninguna

otra

cosa.

Se balanceaba,

despacio,

en círculo

sobre

propio cuerpo

quebrado.

Anestesiaba,

las sensaciones

mas fulgurantes

en microespacios

de su poder,

casi

extinguido.

Se destruía

lenta,

e imperceptiblemente

con destellos rancios

de algún

yo.

5

2008-11-28T01:02:00.001-08:00

El muerto se mueve

en lo que se desintegra

Origen y manantial de la raíz

que viaja y se busca

El muerto sepultado sigue en movimiento

La tierra gira con él

dibujando figuras brillantes

que duran segundos en el cosmos.

El muerto sepultado sigue girando

Está condenado.

Hugo Conese

4

2008-11-28T01:01:00.000-08:00

Miro un pájaro

en el patio de mi casa.

Se me ocurren miles de cosas

pero nunca encerrarlo en una jaula.

Es la más absurda de todas

Hugo Conese

3

2008-11-28T01:00:00.000-08:00

Nombro la piedra adentro

para que sea

piedra en la mano afuera

y se caiga al suelo

Hugo Conese

Y las noches son un andar despiadado

2008-11-28T00:58:00.000-08:00

Quiero luchar contra la soledad

que me aterra,

el mundito.

Mis amigos, no

se dan cuenta

pero es el gran mal del siglo XXI.

Tengo a cuestas

el cansancio de la propuesta,

series continuas, flotas de navíos

con mensajes de paz y misivas de amor.

Me han llegado, algunos mensajes de ultramar,

bellas encomiendas

con anclas para mis ilusiones.

En vano aprendí de niño todo

sobre el proceso de fotosíntesis,

si ahora las malezas crecen por doquier

pero germinar ni un tubérculo puedo.

Soy triste y con coraje lucho,

buscar la libertad aunque

morir duela, no estaré de acuerdo

cuando eso suceda.

Si pierdo un amor

por alguna falla de las agujas del reloj,

no lloraré.

Extraviarme es mi deseo íntimo,

aceptar las condiciones meteorológicas del corazón

que atentan indefectiblemente sobre la razón,

los silogismos y el sabor

fresco y pregnante

de la sangre brotando

de un golpe llano de mentón.

F.Francisco

31-oct- &ocho

Desasosiego

2008-11-27T08:56:00.000-08:00

Que triste que me siento,que horribles soledades

que misterios dormidos,que arcanos insondables...

donde está la verdad?..Dios mio donde está..

si todo es calculado,si todo es vanidad.

Quisiera en este instante ser Sol de atardecer

y con mis rayos tibios,volver a amanecer

quisiera ser Estrella.quisiera ser Lucero

Meteoro vagabundo cruzando por el Cielo

O la Luna de plata reflejada en el rio

tener por un instante El Cielo en poderío

y....entre mis manos tibias,poder yá contemplar

Lo Otro, El Infinito,El Todo,El Mas Allá.....

Que tristeza tan honda...que arcanos insondables

que hastío de lo vano ,que ansia incalculable

me asalta en este instante,¡¡Dios Mio,yo no sé!!

es que tengo la culpa de querer ¿no sé que?

VI

2008-11-21T14:46:00.001-08:00

Más allá está la madera sin astillas

Donde puedo deslizar mi dedo enervado.

Están, más allá, clavos de algodones

Y agujas de almíbar.

Ojos que ronronean y resbalan

Las manos que renuevan mi piel

A medida que avanzan

Como un carbón que dibuja triste la baldosa.

Un sonido que de tan singular

Mi oído lo adopta como norma

No es sombra, no es callejón

Es la constancia de un árbol perenne.

Más acá: lo mismo, pero sin vos.

Libelulita

V

2008-11-21T14:45:00.001-08:00

Voy a armar tu cuerpo

Con bloquecitos para los huesos

Gelatina para las manos

Y témpera para la sangre.

Voy a diseñar un dios

Que te sople vida y encanto

Y una mano amiga

Que te acompañe a caminar.

Voy a armarte un cliché:

Un castillo de arena con mi sudor

Una plaza con mis cabellos

Y un auto con masilla.

Voy a idearte una vida

Que a todos contente

Que aquiete tus preocupaciones

Y te seque, por fin, el llanto

IV

2008-11-21T14:43:00.000-08:00

El café aniquilado. Estallido. Pasos de baile borroneados de la memoria. Buenos Aires en el corazón de fuego, en la cuna de mi nacimiento. Tus ojos, en Buenos Aires también. Manos que se sueltan. Una ronda que se achica. Una estrella pierde, al menos, dos de sus puntas, y se desluce.

Yo no culparía al cemento, más bien culparía a las pulsiones apócrifas, vacías, desentendidas. Quién puede creerse tan dios para desorganizar una composición tan mentirosa. Quién pudiera parecer tan invencible, tan absoluto, e irrevocable.

Libelulita

III

2008-11-21T14:39:00.000-08:00

Opacidad, visión opalina,

Que necesita la luz

Y elige otra cosa.

Lamento en tus letras

La inocencia tan niña.

No son nuestras las culpas

Son otros los que liban.

El cuero de la piel, quebrado

Esa infinita capacidad

Que tiene el ser humano

De lastimar, sin jamás haberlo querido.

Pupilas empañadas

Pestañas que aunque ausentes

Obstruyen la vista.

Libelulita

II

2008-11-21T14:38:00.000-08:00

Una pared ante mis ojos. Hago el esfuerzo para derribarla. ¿Hago el esfuerzo para derribarla? No. No reconozco si es falta de ganas o de valentía. Lo cierto es que vivir sin derribar me determina una existencia en suspenso, mediocre, austera, medieval.

A veces me pregunto si me fallará mi dios de la fuerza, si mientras crece la marea y me hundo en las olas, no estará, este buen espíritu, mirando hacia otro lado. Incógnita.

Como estar observando una grieta en un dique, y no saber si correr y escapar o taparla con las manos.

Libelulita

I

2008-11-21T14:35:00.000-08:00

La mano tendida, expectante,

La mirada distante, obtusa.

Un pentagrama inconcluso

Un disco rayado.

La sensación de haber perdido

El paquete de naipes, en la arena

El cubilete de 1990

Y seis manos.

El miedo a lo de siempre

A lo incierto, nuevo y escondió:

El verso libre,

La estrofa irreverente.

Libelulita

First and Foremost

2008-11-21T14:33:00.000-08:00

Loaded with nostalgic labyrinths

I shouldered my way through this intrícate structure

How come I was not falling fast?

How come it had no bottom?

There could not have been any other place

But the nadir

The sheer emptiness

A quantum leap to hell.

Released of the weight, now

I see no more mazes made of soft iron

Just your faces, that is enough,

How come I never Heard the echoes?

Libelulita

FORMULACIÓN DEL VIENTO

2008-10-30T09:39:00.002-07:00

Viento, que sin su presencia la calle estaría completamente desierta.

Viento, que sin su presencia no llegaría hasta aquí tu voz

y el que estaría completamente desierto sería yo.

Viento, que sin su presencia

la calle sería calle

yo sería yo

sin tu voz

y sin tu voz soy

como un calle completamente desierta

sin viento.

Nosotros hacemos el amor

2008-10-30T09:39:00.001-07:00

Los semáforos me dan su luz verde

los transeúntes todos me saludan

los pájaros forman ronda sobre

nuestro cuadrante dan vueltas

y nos impulsan

el mundo revela su fuente de luz

y la noche duerme enamorada

yo no me detengo en nuestra marcha

sin prisa sin pausa

los peces transportan el arroyo

los gallos levantan a la mañana

yo te amo

tú me amas.

escrito en la fuente

2008-10-30T09:36:00.000-07:00

Rompen las campanas

de la pequeña iglesia de oblea dulce.

Son las 3.30 p.m.

Las grises diagonales cumplen fielmente

su función pulmonar.

Para el mundo un miércoles es sólo

un miércoles.

En la fuente vacía se bañan

los niños pobres recordando algún sueño

difuso de verano

y los niños ricos pasan tristes

sentados en el asiento de atrás

desesperados. Comprenden que en algún punto

son menos libres.

Cuidado

yo nunca dije que no te estaba esperando

eso sí,

ya nunca te haré esperar.

Un policía de tránsito extorsiona

a un cartonero con una mano

y con la otra

saluda al doctor que pasea en su flamante Vectra.

¿Quién es el menos libre ahora?

Ay! este mundo donde ya no caben ni las palomas.

Y para colmo de males mi barba crece

por abrazarte. No la detendré. Tiene

las mismas razones que yo.

El sol se vuelve un estado de sitio

mientras las horas pasan como pájaros.

Rompen las campanas su media hora.

Mi oh! ser se agita sutilmente:

Eres tú

2

2008-08-03T14:17:00.001-07:00

Olvida la hoja cayendo
en amarillo vaivén.

La hoja siempre es pulso verde
siempre eleva
siempre inflama

Hugo Conese

1

2008-08-03T14:15:00.000-07:00

un árbol seco
te crece por dentro
cuando su cuerpo estalle
el tuyo también la hará

no desesperes

no pierdas la condición de luz

Hugo Conese

XXI

2008-07-01T14:01:00.000-07:00

Puerto de barcos en penurias,

azotes de mares en tristeza,

izad las velas a otra isla

pues ésta está llena de pereza.

Navegad por el mundo en alegría,

sentid el clamor de la esperanza

pues ya no quedan más caminos,

excepto la locura y semejanza...

Neobel

Mirarte

2008-07-01T13:59:00.002-07:00

No es la luz de tus ojos,
ni el brillar de tu cara,
es el suave mirar,
en tu rostro marcada,
por la más bella, la mostrada;
-Dime mujer, ¿Hay algo más bello
que mirarte y no decir nada?

Neobel

Adiós

2008-07-01T13:59:00.001-07:00

Adiós y todo queda en silencio, el mundo que te rodea en ese instante desaparece, es inexistente y con una mirada se deja paso al sollozo que se convierte en lágrima y la lágrima en llanto y del llanto brota el sentimiento inequívoco de la tristeza interior que se siente cuando sabes que, sin duda, es un adiós para siempre.

Pero te aferras al sentimiento de felicidad y lo abrazas con fuerza, con el temor de que escape, puesto que sabes que será así, aunque finalmente lo sueltas, y mientras caes en el vacío que deja tu mente para no ceder ante la tristeza, un brazo asoma en ese instante y se posa sobre tu hombro, ese brazo es del recuerdo que en voz baja y sin que apenas puedas escucharlo te dice: yo estaré aquí para siempre.

Y tu corazón respira tranquilo, aunque todavía entre sollozos y apoyado en el recuerdo, comienza de nuevo a caminar, hacia algún destino, hacia algún lugar...

Neobel

cartón

2008-06-27T14:40:00.000-07:00

he trabajado duro
para domar tu imagen
he jurado ignorarla
y ella, que ahora es más obediente,
se ha comprometido
con firmeza
a ya no desvelarme

he debido explicarle
que pasaré de ella
y de su dueño
por el tiempo que reste en la aventura
de hallar un ser amable

la he escrutado a los ojos largamente
con la luz de la rabia:
no he logrado encontrar
ni aún un atisbo
de mella en su altivez
-sigue sonriendo-

ahora que se marcha
descubro sin embargo
que apura el paso…
teme
que me atreva, ahora sí,
a retenerla un instante
para rasparle un ángulo
para ver cabalmente
-libre ya del opio o del encanto-
que mis dedos se ensucian
con un dorado tinte.

V.R.

magia

2008-06-27T14:38:00.000-07:00

presento a mis hermanas,
humildemente,
un puñado de palabras
mágicas

deberán pronunciarse
con mirada ardiente
con senos de madre
con aliento quebrado
con piernas abiertas
con inteligencia
(y en tono interrogativo)

“un vino”
“un café”
“tu número”

en menos que canta un gallo
que salta un conejo
que brotan pañuelos
un hombre habrá desaparecido

V.R.

Ultimátum

2008-06-27T10:31:00.000-07:00

Basta poetas
de escribir sobre los árboles
ahora hay que hacerlos hablar.
Basta
de esos versos guirnaldas
que ya no sirven
ni para el tiempo del carnaval.
Basta
de buscar imágenes
que se ahogan en la primera letra
y dan vueltas y vueltas buscando
su rabo y se dan cuenta que nunca acaban.
Basta
de máscaras de miles de disfraces
de soñar con ser pájaro agua o aire
debemos darle la voz a los que no la tienen
aquellos a quienes se les ha arrancado la voz.
No me jodan
tienen también la culpa por mirar para otro lado
o por mirar para adentro.
Terminen ya poetas
y para que sus versos no los acompañen a sus tumbas
y se los devoren los gusanos
den la voz al pueblo
no será en vano
y verán que sus versos se volverán
grito polvo relámpago.

el tren literario

2008-06-27T10:30:00.000-07:00

pero el cielo está
incompleto
y aunque a los perros les duela
nos estamos quedando sin árboles
y sin comida
mientras algunos
mamíferos paquidermos domésticos
comen las flores del jardín
el jardín que es de todos
el jardín que es el mundo

el tren literario

2008-06-27T10:28:00.000-07:00

Un domingo curioso
quisiera una fotografía tuya
quisiera un reposo interminable por un minuto
otro cielo
la misma musa porque
quién pudiera negarte es como negar
los astros el mundo ovalado
la melancolía ya de por sí
los pobres el mar
yo no me atrevería a negarte
cueste lo que cueste cueste
eres tal mi risa mi dolor de rodilla
la bombilla del mate mi luciérnaga
mi color rojo
aunque las fotografías me den un aire de lejanía.

el tren literario

2008-06-27T10:26:00.000-07:00

cómo poder entender
esta noche
sin conocer
la historia universal de las noches?
cómo asimilar el día
sin la noche?
cómo comprender un otoño
sin otros otoños
pero también
sin la primavera?

Lo uno
lleva a
lo otro

el tren literario

2008-06-27T10:25:00.000-07:00

Si no sé cómo eres
nunca sabrás cómo sería
Yo puedo tener frío y abrigarme
tener sed y beber un vaso de agua
pero hay un universo
mi amiga
que nos deja sin aire
por descubrirlo
urgentemente.

el tren literario

Nosotros

2008-06-27T10:23:00.000-07:00

Tenemos frío
guardamos soles en la voz
hay una noche que es
para nosotros
la noche
llevamos una luna en el rostro
una extraña formade vernos
iguales
la sombra de cada gota
en la niebla
bebemos
y somos tan libres
que nos chocamos.

el tren literario

2008-05-22T10:31:00.001-07:00

Sueño sin piernas

Dónde me llevas?

Si no existe un lugar

Todo resulta fantasía...

Allí el sol derrite las cosas...

No... allá la nieve mueve montañas...

Sueño sin piernas...

Dónde estoy ahora?

Sí, parece un lindo lugar...

Aquí los pájaros cantan y las cosas toman color

Aquí puedo derramar una lágrima

Y nace un sueño con piernas...

Cabrera, Carolina

2008-05-22T10:30:00.000-07:00

Una gota..

Una flor..

Y todo se convierte en gris

Me pregunto por qué

Y mi mundo se hace oscuridad

Pronto un halo de luz

y un azul vislumbro en lo alto..

Un texto sobresale del pétalo de aquella flor...

Qué es lo que tiene para decirme?

Caen letras y más letras..

Todas salpican en un charco de ilusión

Y cierro mis ojos..

Una voz..

Un sueño..

Y todo se convierte en blanco..

Y comienzo a escribir sobre ese inmenso manto

Pero las letras caen cuando escribo otras,

Trato de sostenerlas y rebotan y desaparecen..

.. de golpe.. me inundan todas las palabras

Trato de salir y abro los ojos..

Una cama.. Un reloj.. Estuve soñando..

Cabrera, Carolina

2008-05-22T10:28:00.000-07:00

'¿En qué momento dos simples tu y yo se convierten en un temporal nosotros? ¿Cuándo fue la primera vez que pensé que caminabas exactamente como a mi me gustaba? En ese momento pensé, no es la mas linda, pero tiene esa mirada de te quiero preguntar algo. Incluso ese mechón de pelo desaliñado, que requería urgentemente una mano que lo alisara. Y se me ocurrió que quería ser yo esa persona hoy, mañana, pasado, y algunos otros días. Era invierno y tenías la nariz colorada. Cuando me besaste lo helado de tu nariz me dio un escalofrió.Y un chapuzón en el atlántico no lograría que fuera tan lindo. Pero como de costumbre termino. Felizmente ahora puedo aumentar mi colección de frases indeseadas que me dicen sos lo mejor, pero no dentro de mis heladas. Los kilómetros resultaron mas largos aun que tu mirada. Los ramos de hojas secas qe regale no aguantaban los vientos ajenos, y muy a nuestro pesar, sumamos una victoria para los enemigos de cupido."

Nicolás G.V.

Escribir las vísceras

2008-05-22T10:27:00.000-07:00

Escribir las vísceras

Anoche soñé con una voz, informe, indeterminada

Facundo Saxe.

Leyenda

2008-05-22T10:24:00.001-07:00

¿QUÉ ESCRIBIR? ¿Qué no escribir? Hay días en que un tema musical me hace soñar,
o morir, o llorar, memoria emotiva le dicen, ¿no? A veces me gustaría ser otra persona, un ser humano mejor, o, tal vez,
un no ser humano, algo inhumano, algo mejor, un principio negativo articula mi existir,
y a partir de eso nazco y me creo y soy espantoso, pero en el espanto mismo está el placer y el amor y la poca esperanza, y sobre todo, en primer lugar,
ganas, optimismo, tranquilidad, ojalá tuviera tiempo para ser todos los que soy y los que podría ser, pero no lo hay, sólo tengo minutos sin tiempo, ¿escribir me daría otra vida?
¿divagar me sirve para escribir? ¿la suerte es un factor más? ¿o existe un destino?.

Quisiera ser otro y ser yo mismo, ser varios y ninguno. Es lo que soy, la contradicción, el cambio inmutable, el cambio estático, sólo me queda eso. Y las emociones, el amor, el odio, el cariño, las lágrimas, el dolor, la tranquilidad. Estar pleno no parece servir. Pero me hace feliz.

Facundo Nazareno Saxe

Y sin embargo, nos burlamos. (para Lucía Estrellada)

2008-05-22T10:23:00.002-07:00

Nos mira el mundo

indiferente

se pude oír su risita,

de vez en cuando nos espía

pero de ninguna manera le importamos,

lo muy chiquita que es la gente.

A pesar de esta contingencia

hemos logrado, los dos juntos, burlarnos.

Sin herirlo, en su fina susceptibilidad,

lo habitamos, sin hacerle muecas.

En el frío estelar

titilamos,

el hoyo sordo de la urbe,

cerca del cordón,

la ventana del edificio,

luce abierta en el 2º A.

Y allí beso tu mano,

la palma

que para mi boca

es una inmensidad.

La trenza

que hacemos con los cuerpos,

la sustancia palpitante

y nuestro sexo maravilla,

amor insólito,

entre telón de risa

sí que olfateamos la vida,

silenciosos,

jugando a la escondida.

Fournier Francisco

Escribirte no es mi destino

2008-05-22T10:23:00.001-07:00

Escribirte no es mi destino
pero te escrito y
te siento y te amo
quisiera poder tocarte
y que llegues hasta
el infinito
Quisiera que tomes
mi mano y olvides
tus miedos
y te olvides
Quisiera todo y
mucho más
No tengo razones
sólo puedo decir
dos palabras
te amo

25 de marzo de 2008. Facundo N. Saxe

Mi amor

2008-05-22T10:20:00.000-07:00

Mi amor

Tiene tu nombre

Tu rostro

Y tu cuerpo

Te quiero hoy

Como ayer y mañana

Tus dientes me deslumbraron

Y soñé con tu mano al lado del mía en nuestro sueño

Te abrazo y las estrellas me sonríen

Por que estás ahí, a mi lado

Cuando las voces nos hablan

Y olvidamos el dolor

El odio

La tristeza

Te quiero, más allá de todo.

Te quiero

Una vez más, te quiero

Amor mío

4 de septiembre de 2007. 13:45. Facundo Saxe

Collage de semana con pie de plomo

2008-05-22T10:18:00.000-07:00

Vengo de la Polinesia

de juntar semillas de eucaliptos

y algo más que fuerza en la casa de la Polaca.

Desde la ventana

ómnibus en Varela

arribo, proyectado por los rayitos del sol,

a la ventana que miro

echado sobre la cama de mi hermano.

Reflexiono superficialidad con poca profundidad

al son del reverb puesto en la guitarra

para músicos que piensan que todos podemos ser buenos,

y sucede que las mejores minas son las peores,

y las peores son las mejores.

También mujeres

que para no padecer la vejez tienen hijos,

se hacen madres,

madres de sus hijos.

Y aún sigo pensando

superficial, profundo.

Fournier Francisco

Despedia. Asimilación/acomodación

2008-04-28T05:07:00.001-07:00

Despedida. Asimilación/acomodación.

Vuelvo a buscarte en medio del silencio

y callo solo para encontrarte,

apago mis días para divisar

en la distancia tu luz,

extiendo mis brazos-manecillas para alcanzar

las horas que me separan de vos.

y despertar a tu encuentro

la vida que duerme en mi alma…

Vida-niña-malcriada,

que agazapada en las sombras

te presta tímida mano

y luego se entrega entera

como quién nace de nuevo,

como si nuestros cuerpos

formaran las piezas-enlaces,

diminutas...frágiles,

de un todo que se consume…

Cuando te alejas de mis pasos,

en tu marcha se oye mi agonía.

2008-04-28T05:06:00.001-07:00

Entrelazadas dejé a tus palabras
hurgar espías en mi jardín profuso,
Por resonar las sílabas en mi alma
ya ves...
hoy se han secado estivales las hojas.

La demencia de un dios rubio

2008-04-28T05:02:00.002-07:00

Soñando con las entrañas de una hiena, ¿estamos en un juego interno y comprensible?, no es mi nombre amor, tampoco odio, no griten, las voces deben ser silenciosas, como las de mi amor impuro.

El colmillo deforme que anoche me arrancaron es tuyo, no es mío, es el nombre de mi amor muerto, él está lejos, con su destino, con un fragmento de estrella que yo le regalé una noche falsa.

Eloisa tuvo nombre, pero sólo por la noche, durante el día era sólo una brisa.
Abelardo sonreía al pensar en su dulce amada, pero ella era la noche, durante el día sólo se escuchaba el grito de la hiena.

Tengo miedo, nadie comprende, no es ese el miedo, el miedo es a perderte, el miedo es la obligación, el miedo es el deber, el miedo es la razón, la inteligencia que me lleva a matarte mientras duermes.

Eloisa lo amó todas las noches, durante el día vagaba sin nombre, sintiendo la brisa.
Abelardo la amó todas las noches, durante el día escuchaba el grito lejano de la hiena.
Eloisa nunca abrió la puerta del calabozo, sólo lo visitó, a través de sus propias entrañas.
Abelardo sonreía, sintiendo el hueco en su dentadura, el colmillo deforme ya no le pertenecía, ahora descansa en el cuello de su amada.

Esa noche entré en la prisión de Abelardo, lo encontré uniéndose a su amada, por última vez, con mi daga extinguí sus vidas, y la sangre todo lo cubrió. Esa misma noche, parí dos amores, uno imposible, el otro real y doloroso, decidí arrancar mi sonrisa y otorgarsela a un dios rubio, que acabo con lo otro, y fue la razón del aire en mis pulmones.

Facundo Nazareno Saxe

2008-04-28T05:02:00.001-07:00

Profano de mi vientre fértil
Sedentario de mi sien
Nómade de mis suspiros
Pregrino de mi ayer

Jinete de mi cansancio
Domador de insensatez
Prestidigitador de mi cordura
Homicida de mi niñez

Excavador de mis huesos
Alpinista de mi piel
Cronómetro de mis parpadeos
Ilusionista de mi fe.

Búsqueda enferma

2008-04-28T05:01:00.000-07:00

Búsqueda enferma

La soledad destruye, también bloquea los nervios,

infecta el ánimo

y descansa cucharadas de brea

sobre las alas.

Cuando ya estamos hechos polvo

aún así reventamos

nuestros últimos centavos en un vaso más de anís,

si la mujer nos engaña

nos trepamos a cualquier mujerzuela.

El silencio aturde,

no queremos la paz.

Estas enfermo

creo que nadie

llama a tiempo al médico,

luego sí, a los bomberos.

francisco fournier

Mi reflejo en la vetana

2008-04-13T20:07:00.000-07:00

Tengo ya tantos adioses en el armario que no puedo cerrar las puertas.

Adioses lejanos y grotescos y livianos

Y aun hoy en día no me acostumbro a decirlo porque quien se acostumbra a semejante misión?

Quien puede olvidar y decir adiós?

Yo desde luego no

Y mi armario de adioses gruñe porque lo tengo ahí sin prestarle atención, y me dice que eche un vistazo

Yo no puedo y prefiero quedarme aquí quieto mirando la calle húmeda, mirando las gotas resbalar por mi ventana

La gente se protege como puede y me ignora y también ignora mi armario y eso es en verdad lo que me afecta, la ignorancia del adiós

De las historias no conocidas, de las historias sin final, con principio y sin final, como casi todas, acabadas antes de hora

Así pasan los días, con el adiós aun en la boca

Luis Alemañ

Amnesia

2008-04-11T10:37:00.000-07:00

Fugaz.
Discurre el excurso
del agua en mis ojos,
se ciega el afuera.
Misterio,
un código audaz,
transparencia.
Hostilidad,
viejas sombras ensombrecen
la lucidez de la muerte.
Desiertos,
infrasilencios.
Transmutación,
pesadas voces
herrumbran la noche,
destierro.
No sin desazón yace
irrecuperable la cadencia
y la oxidada memoria desaparece.
Eterna.

Danhiel

Del alcance de la poesía y mi vida

2008-04-11T10:36:00.001-07:00

Me voy a morir!
aunque coma productos vegetales,
me voy a morir!
Aunque me amen, tenga hijos o
escriba un gran libro,
me voy a morir.
voy a hacer algo por mí y justo ahora
dejar de escribir.

Fournier Francisco